Сегодняшний тви был полностью посвящен шафафесту, тип текстовая трансляция. Тащу сюда скопом всьо
Ну и первыйнах. Температура воздуха за бортом +18. вломившийся домой муж разбил вдребезги мечту о красивом красном платье. И о платье в принципе. Зашила джинсы. Недовольна
Ожидание: 12.00 начало Реальность: 12.34 еще вызвучка.
Отпахала сет. Трансляция послала меня нафиг. Муж снял видос, попробую на IGTV залить.
Коляня и Рундочка додали моего любимого "Восени". Где-то тут пробежался смысл происходящего
Поработала у Алены секундомером. Вела себя как админ
Пошла полнозвучка. Главное теперь - смыться, не пересекаясь с Максом95
Смылась домой. И дело не в Макс95. Если в 17 полнозвучка это "Ура затусим дпвайте слэмиться", то в 27 это "Бля сделайте тише принесите анальгин моя голова за что мне это!!!" Да и обед на завтра готовить надо.
Что лучше: взять большой текст, а маленький оставить на "потом", или же быстро черкануть маленький и рухнуть в громадину? И у того, и у другого варианта тонна плюсов
Почему смотреть сейлормуна в компании мужа было плохой идеей. Значитсо, серия 35, трагедия, слезыболь, я реву в три ручья.
ТМ: (на последнем кабыздохе) я вспомнил... я... я... Эндимион... СМ: Эндимиооооон... А я... Я Серенити... Муж (во все горло) А Я ТОМАААААААААТ!!!!!! ВМЕСТЕ МЫ ФРУКТОВЫЙ САААААААААААД!!!!! Я: *ссыпаюсь в осадок*
Что нужно: разбить персонажу сирдешко Что получается: три инфарты у автора.
Б***ь
Вопрос на засыпку: почему за привычных котиков так не переживаешь и расчленяешь их всякими методами, а тут пишешь одной лапой, потому что второй за сердце хватаешься?
Влип в пейринг, это когда начинаешь давать персам глупые и смешные сокращения, чтобы они меньше символов занимали в плане. до этого такое было только с Дракой и Гермой. Пока сегодня я не...
Одной рукой пишу, другой за сердце держусь. Гспд, ну жили себе персонажи, никого не трогали - и на тебе, попали в мои лапы. А я ведь их полюбить успела...
О, этот кайфище трудоголика, когда ты сплавил по нужному адресу один текст и тут же после перекура создаешь док для нового текста, потому что иначе весь выстроенный с точностью до дня график полетит на великий китайский пик Кху-Ям.
Десятое июня полет нормальный.
А мужака тут завел мансы, что на этой неделе хочет повджобывать до ночи в гараже. А если его не будет, у меня есть все шансы немного опередить план по фандомным ивентам и даже подтянуть впроцесснички до терпимого состояния. Хм, живем!
И не забыть дописать еще минимум два стЕха на 24е, там грядет большой фест, только поэтам дали пять часов времени. Хотя я сомневаюсь, что будет достаточно публики. Ну да ладно. Все равно материал надо, скоро меня начнут дергать за интересные места на тему сборничка.
Вот так смотришь иногда на человека, как он ходит и страдает, что АХ НЕ ПИШЕТСЯ ЕМУ, И ВРЕМЕНИ-ТО У БЕДНЕНЬКОГО НЕТ, И СИЛ НИ НА ЧТО НЕ ОСТАЕТСЯ.
А потом глядь - есть у него время. На ютубы есть. На группки в вк есть. На сериальчики есть. На холивары в комментах.
А я дикая, я в пещере живу, новостей не вижу, в холиварах не участвую и прочих дележках. Потому что у меня на это времени нет, я текст пишу.
И вот не придешь ты, не скажешь: "ты, мил человек, или не ной уже на всю округу, или отложи свои холивары, ютубы и всякую шушеру, да делом займись". Не скажу. Не умею.
Это я не про кого-то конкретного. У меня таких человеков - с гектара вагон.
Я решила всковырнуть С-у мозги на тему того, надо ли мне ютуб-канал со стЕхами. Коротко о прекрасном. С. яростно против. "Творчество и так отнимает у тебя много времени и сил. Если ты сделаешь еще и канал, то ты либо уволишься либо запустишь дом". Ммммм понят.
Как давно я стЕхов сюда не заносила!!! Каравул! Срочно исправляюсь
рас Навчитись мовчати. В горлянку запхати голос, Щоб не дати йому прорватись Назовні, Міцніше зчепити зуби. Жодної звукової хвилі, Жодної літери більше Не вимовити. Розгубити слова у травах, Справами Не своїми не перейматись. Жодного символа В мережі мереживо Більше не заплітати. Зректися дзвінків, Коментарів, Повідомлень, Залишити очі й мовчання - І віднайти у натовпі того, Хто на тишу і щирість Ще здатен.
двас Не дзвони мені. Співає слухавка тишею Ким були й що позаду залишили, Не нагадуй, побережи мене.
Не дзвони мені. Із квартир із тонкими стінами, За якими сусіди пляшкою й криками Вирішують всі проблеми.
Не дзвони мені З гомінких проспектів, де трамваї дзвінкі І машини ревуть, мов дурні, Де постійно щось гуркотить і гуде.
Моя слухавка оніміла. Вона теж вже боїться власного співу І повторює разом зі мною, як молитву: Не дзвони, заклинаю тебе, не дзвони мені.
трис Кораблі йдуть на південь Шукати корали і перли. Важко гупають хвилі, Тихо стогнуть борти. Стрілка компасу завмерла, Мерехтить десь у небі та зірка, Що веде їх у путь, Прокладаючи курс з висоти.
Кораблі йдуть на північ, В таємничі незвідані землі, Вітрила гудуть, Тріпотять, наче крила легкі. Кораблі йдуть шукати нової Волі й нової віри, Крижані оминаючи брили, Шукають нові береги.
Кораблі йдуть на схід. Потерпає команда від спеки. Ніжний вабить їх шовк, Дивних прянощів запах п'янкий. Тільки б вітер попутний Задув, тільки б штиль пережити. І на весла чимдуж налягають Смагляві гребці.
Кораблі йдуть на захід, Великі і вільні, мов птахи. Загули вже за бортом До болю знайомі вітри. Кораблі марять морем - Море прагне їх теж обійняти, Простягають вже руки Суворі місцеві шторми.
Включила СМ потому что надо для текста. С первой серии включила. И блть как брызнули из глаз слезы, потому что детство, щас вот я из музыкалки пришла, ща мама с папой с работы придут и мы сядем покушать, потом уроки сделаю быстренько и может успею чуть-чуть на приставке поиграть.
Його "Ціную" відтепер звучить у минулому часі, Її теперішнє - квитки, перон і тоненьке пальто. Він для себе вже вирішив: так усім буде краще. Вона втомилась запивати сварки гірким вином.
Його "Не хочу образити" обернулось на ніж, Що болюче ввійшов під ребра десь зліва. Занадто довірлива - таку хоч свари, хоч ріж. А їй простіше піти босоніж під зливу.
Лише б не чути знайомих й водночас чужих слів. Лише б не доводити більше нічого йому і іншим. Втекти під град, під грозу - навіть під сніг... Іноді нести тягар так важко, що краще його облишити.
Фен і ковдру вона забере, коли його вдома не буде. Хто винен - не розібрати, і сенсу наче немає. А сьогодні вона не чує, що кажуть навколо люди. Вона вже живе майбутнім - і думками до моря втікає.
Утро. Я (комплектация джинсы-майка-клетчатая рубашка) тащусь на работу в маршрутке. Стою, держусь ногой и иногда локтем, потому что в руках телефон и я набираю в заметки стЕх. В наушниках играет что-то ТИХОЕ и я в принципе слышу все вокруг меня происходящее. Две девули с пафосными ленточками (день пьяных бантиков, агада) сидят напротив меня и не стесняясь в выражениях обсуждают мой видок. После фразы "НУ бля, хоть бы на последний звонок уже нормально оделась" я чуть не взоржала. Очень хотелось вытащить наушник и сообщить юным созданиям, что мой последний звонок десять лет как прозвенел, что они выглядят старше меня и вообще атата незнакомых людей х*есосить. Ничего не сказала, вышла на своей остановки, допетляла до работы в приподнятом настроении. Вечер. Понимаю, что закончились сигареты, но С внезапно щедрый мущщин и везет меня на машине домой (правда до вокзала, его там маман ждет). Вокзальные ларечницы меня плохо знают, редко я там бываю. Тетя-слон спрашивает у меня паспорт. Тычу документом в окошечко, сияю как начищенный галлеон, ржу, в ответ на недоумение обрисовываю ей сегодняшнее утро.
Из всего этого следует, что я, несмотря на курение, недосып, бесконечный стресс и перманентную упаханность до состояния загнанной лошади еще таки да выгляжу!
Двох однакових днів в нас із тобою не буде. Ніколи. Нізащо. Зранку вгадати, який в тебе настрій буде сьогодні, навіть вже не намагаюсь. Просто зустрітись, а там вже з півпогляду – що там півпогляду, навіть з постави, зі звуку кроків, з голови повороту - розуміти, який в тебе настрій. Не планувати нічого, навіть хвилин на п’ятнадцять вперед, бо розчаруєш, порвеш на шматки, на друзки розіб’єш примарну надію, що невідомо з якого дива знов у душі народилась. Приводу ж не давали, хіба що… Хіба що отой необачний дотик насіння того бур’яну заніс до душевних ланів, словами жорстокими зораних вздовж і впоперек. Чи може погляду твого медове тепло те насіння зігріло, голубило, пестило, доки дурне те насіння паростку не дало. Може слізьми мого щастя воно напивалось, дурненьке, й росло собі більше і більше, гріючи листя в хвилях того, що можна було б коханням назвати, але не назвеш, бо то не воно. Не назвати коханням відносини, у яких необхідно щодня, щохвилини, щомиті доводити право на щастя, довіру - хоча б вже на спокій. Голіруч би порвати, розбити вщент, переписати сумісну історію, видалити, але... Некохання моє, некоханнячко, чом так боляче, чом так сумно? Чом лякає можливість спокою й тиші - але вже без примх, без навіжено-неоднакових днів?